所以扎克利会根据亡灵来过的次数计时，并用指甲在地上刻下一道划痕，摸一摸划痕的数量就知道他在这里关了多少天。

亡灵每天都会来一次，每天给他送一碗水，但要两天才会送一次饭，饭菜也只是两条拇指大的小鱼，偶尔会有一颗酸涩的野果，食物少得可怜。

从罗薇的角度看去，扎克利瘦得几乎只剩下了一把骨头，衣服空荡荡地挂在他的骨头架子上，差点就挂不住。

他的脑袋就像一个骷髅头，头顶的红发也染上了斑白，凌乱的胡子贴在他干瘪的下半张脸上，丝毫没有了曾经热烈张望。

罗薇记得她第一次见到扎克利的时候，他的眼神凌厉得像一头狼，肩膀宽得像一座山，卷曲蓬松的红发像浓郁的红葡萄酒液，浓密的红胡子像宽大的扫把，他的风格粗犷而凛冽，就像酷寒干燥的冰原上刮过的罡风。

那时候的扎克利看上去只有四十多岁，现在的他看起来却像是活了一百多岁、行将就木的凄惨老人。

但罗薇知道这只是表象，高级炼器师没普通人那么脆弱，别看他一副骨头快散架的模样，就算再给他饿上个一年半年，他也不见得就会饿死。

扎克利刻完划痕，发现外面的亡灵还没有把水给他送进来，混浊的眼睛眯着望了出去。

今天的火光有些不一样，比亡灵眼眶里冰冷的蓝色火焰明亮了许多，色调也更温暖。

扎克利意识到外面来的人不一样了，他撑着瘦骨嶙峋的身体，从地上艰难地爬起来，枯瘦的手掌拍在了牢门上：“是你，罗薇！”

“是我，布尼安先生，”罗薇开口道，“我上次说的事，你考虑得怎么样？”

“哈哈哈哈——”扎克利仰头大笑，声音粗砺嘶哑，“你关了我三个月零二十二天，你猜猜我考虑得怎么样？”